Le Crumble
Maman avait préparé du crumble aux légumes. Je déteste le crumble. Alors ça a été la goutte d’eau de trop.
Maman avait préparé du crumble aux légumes. Je déteste le crumble. Alors ça a été la goutte d’eau de trop.
Avant il venait. À midi, réglé comme un coucou suisse, tous les samedis, il venait avec ses beaux habits du dimanche. Je l’aimais mon fils.
Ce matin. Tendrement. De son regard si malicieux, il m’a observée une dernière fois. Puis il a baissé les paupières, comme on ferme un rideau au théâtre.
C’était là. Elle m’avait invité à boire un café. Je savais que sa sœur devait y être aussi. J’aurais dû rester comme ça.
Je crois que je suis amoureux. Je suis entré dans une de ces boutiques à touristes et j’ai acheté un maillot bleu.
Tout le monde pensait qu’il regardait le spectacle. Personne ne savait qu’il était aveugle depuis douze ans.
Ce soir. Ça brûle. Putain. Ça brûle. Dans la gorge. Dans le ventre. Dans les mains. Je ne suis pas prête.
J’avais 10 ans, Maman m’avait acheté un beau seau vert, Vert-platane. Il sentait bon le plastique bien chaud. Moi je voulais le rouge, Mais maman avait dit « non ! ».
Aujourd’hui, j’ai décidé de changer de nom. Alors j’ai arpenté les champs, m’imprégnant des mille possibilités qui s’offraient à moi.
Il y avait ce champ immense, étendu sous un ciel d’un bleu trop pur pour que l’on y croit vraiment.