Ces textes partent souvent d’une photographie.
D’un instant pris dans le réel.
Puis l’image s’éloigne, les personnages apparaissent
et les histoires commencent.
Le Regard
Nouvelle — Elle a relevé la tête. Et son regard a croisé le mien. Une seconde. Peut-être deux.
DEUX MINUTES
Nouvelle — Le bébé dormait contre lui. Sur la table : un biberon vide. Marco ne bougeait plus. L’enfant pesait sur son avant-bras.
Le Crumble
Nouvelle — Maman avait préparé du crumble aux légumes. Je déteste le crumble. Alors ça a été la goutte d’eau de trop.
La Dame
Nouvelle — Avant il venait. À midi, réglé comme un coucou suisse, tous les samedis, il venait avec ses beaux habits du dimanche.
Le petit chat est mort
Nouvelle — Ce matin. Tendrement. De son regard si malicieux, il m’a observée une dernière fois.
J’ai vidé la mer
Poème — J’avais 10 ans, maman m’avait acheté un beau seau vert. Il sentait bon le plastique bien chaud. Moi je voulais le rouge, mais maman avait dit « non ! ».
La recluse
Poème — Elle ouvre la fenêtre comme tous les jours. Elle attend un retour qu’elle seule espère encore, et le quartier l’appelle « la Recluse ».
Le Maillot Bleu
Nouvelle — Je crois que je suis amoureux. Je suis entré dans une de ces boutiques à touristes et j’ai acheté un maillot bleu.
Coûte que coûte
Nouvelle — Paris, nuit d’hôtel. Un homme nu. Allongé sur un lit. Immobile. Depuis des heures.
L’homme aux lunettes noires
Nouvelle — Tout le monde pensait qu’il regardait le spectacle. Personne ne savait qu’il était aveugle depuis douze ans.
La meute
Nouvelle courte — C’était la fin d’après-midi… Tout était étrangement calme. Car rien n’était paisible.
Square Saint Amour
Nouvelle — C’était là. Elle m’avait invité à boire un café. Je savais que sa sœur devait y être aussi. J’aurais dû rester comme ça.
Je traverse
Monologue — Ce soir. Ça brûle. Putain. Ça brûle. Dans la gorge. Dans le ventre. Dans les mains.
Dans un champ
Fable — Aujourd’hui, j’ai décidé de changer de nom. Alors j’ai arpenté les champs, m’imprégnant des mille possibilités qui s’offraient à moi.
Le fils
Poème — Il y avait ce champ immense, étendu sous un ciel d’un bleu trop pur pour que l’on y croit vraiment.ent.
Fous que nous sommes
Poème — Dans les chemins de traverse, le vent chante dans les herbes mourantes.
Puis il n’y eut plus de vent du tout.
Nouvelle – Il y avait cette page blanche. Posée sur la table, celle qui trône sous la fenêtre.