Je traverse
Ce soir.
Ça brûle. Putain.
ça brûle
Dans la gorge.
Dans le ventre.
Dans les mains
Je ne suis pas prête.
Je ne serai jamais prête
je n’ai jamais été prête.
Bordel.
La scène est vide.
Vide comme une bouche sans langue.
Vide comme un corps avant le cri.
Ils veulent que je parle.
Mais moi, je veux mordre.
Je veux cracher.
Je veux ouvrir quelque chose dans l’air.
Putain, je veux que ça s’entende.
La peur n’est pas dans ma tête, bordel non.
Elle est dans mes os.
Elle serre.
Elle racle.
Elle me ronge.
Arrête de penser, respire.
Respire ma belle respire.
Ils disent : “entre”.
Moi je dis :
putain… je ne sais plus ce que je dis.
Je ne suis pas une actrice.
Je ne suis plus une actrice.
Je suis une plaie, qui marche.
Je dégouline.
Électre.
Un nom pour faire joli.
Si doux.
Presque un prénom d’enfant.
Mais dedans, il y a la rage.
Il y a la bête.
Non, c’est non.
Bordel, c’est non.
Je ne veux pas jouer.
Je veux être mangée.
Je veux que les mots me traversent comme un fer.
Merde.
Même si ça fait mal.
Je suis une enfant.
Mais une enfant qui brûle.
Une enfant qui sait que le monde ment.
Et qui mord quand on lui demande de sourire.
Qu’ils arrêtent de me demander de sourire putain !
Je ne veux pas faire semblant.
Je veux que ça fasse mal.
À moi d’abord.
À eux ensuite.
Qu’ils me regardent.
Qu’ils n’aiment pas.
Qu’ils aient peur.
Moi aussi j’ai peur, merde, moi aussi.
Je vais entrer.
Je ne comprends pas ce qu’il veut, Lui.
Je n’y arrive pas.
Je fais semblant de comprendre.
Je dis oui.
Je hoche la tête.
Mais dedans, c’est flou.
C’est noir.
Bordel, c’est noir.
Je vais dire les mots
Comme on jette des pierres.
Comme on ouvre une blessure.
Comme on hurle sans sa langue.
Putain.
Je ne joue pas.
Je traverse.
Et si je tombe,
c’est noir.
Camille
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